A casa do Sousa está, para não dizer palavrões maiores, uma merda.
Os dois terraços, orgulho do Sousa e fonte de tanta foto bonita que ornam o Sousa da Ponte, estão esfurancados, rebentados e mutilados.
A sala do Sousa está uma miséria. A de comer, a de estar, o hall de entrada. A poeira chega ao quarto e à biblioteca.
A doméstica fugiu e diz que só volta quando:
“houber cundiçoes de fazer alguma coizinha de jeito que eu assim num me intendo e puta que pariu!”(sic)
A mãe do Sousa supervisiona as obras.
O Sousa, conforme reportagem fotográfica que se vai seguir relata o estado miserável em que vive.
O Eng. Guterres não é o alto-comissário para os refugiados? Alguém tem uma cunha?
- Socorro!
Se eu publicar o número de telefone da minha mãezinha agradecem ela ter tomado conta dos trolhas?
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